Quando finalmente acompanhei o meu marido a casa da ex, não esperava encontrá-la a relaxar num roupão de seda, com o cabelo impecável e os lábios brilhantes. Mas o verdadeiro choque foi a expressão no rosto dela quando me viu ali parada ao lado dele.
Conheci o Henry num dia que destruiu a minha crença em coincidências: ambos apanhámos o mesmo exemplar surrado de O Grande Gatsby numa livraria.
Cinco anos depois do casamento, ainda sinto aquele friozinho na barriga quando ele entra pela porta… bem, na maioria dos dias.
Uma noite, enquanto eu preparava o jantar, o Henry gritou da garagem: “Mel, viste a minha caixa de ferramentas?”.
“Debaixo da bancada, como sempre”, respondi, mal levantando os olhos.
Apareceu com a sua caixa de ferramentas e chaves. “A Liz ligou: o triturador de lixo dela está avariado. Já vou aí.”
O jantar estava a cozinhar em lume brando no fogão, mas ele já tinha saído porta fora antes que eu pudesse dizer mais alguma coisa.
Ajudar a ex dele não era novidade, mas estava a começar a desgastar-me. A nossa torneira a pingar no banheiro? Ignorada durante semanas. No entanto, cada chamada da Liz significava que o Henry largava tudo — barras de toalha partidas, lavatórios com fugas, comandos da garagem com defeito.
“São apenas negócios”, disse logo no início, “somos coproprietários da casa até que o mercado melhore”.
Mas depois da quinta vez, as dúvidas começaram a surgir.
Certa manhã, depois de ele ter voltado às 23h00 alegando que a Liz tinha feito o jantar como agradecimento, o meu estômago revirou-se.
“Estás a castigar-me por ser autossuficiente”, brinquei amargamente.
“Não, ela só precisa de ajuda, Mel. Tu és capaz. Estou a ajudá-la porque está indefesa.”
Eu não estava convencido.
Depois chegou a noite em que o Henry faltou ao nosso aniversário para arranjar a porta da garagem dela. Sozinha no sofá com vinho e cheesecake intocado, perguntei: “Ainda está apaixonado por ela?”.
“Nem pensar!”, insistiu. Mas as suas ações diziam o contrário.
Uma semana depois, a meio da apresentação, o meu telefone vibrou: “A Liz ligou. Inundação na cozinha. Vou para lá agora.”
Fui com ele — estava na hora de ver a verdade.
A Liz recebeu-nos no seu impecável robe de seda, paralisada ao ver-me. A sua casa imaculada não demonstrava qualquer sinal de crise — apenas uma pequena e suspeita poça de água debaixo do lava-loiça.
O Henry começou a trabalhar enquanto eu avaliava a situação. Nada de sapatos de homem, nada de figurantes — ela queria o Henry, não um canalizador.
Ela ofereceu limonada. Recusei, referindo que não tínhamos planos para o jantar.
Assim que o Henry terminou, entreguei à Liz uma lista de canalizadores, eletricistas e até uma captura de ecrã de uma aplicação de encontros com a legenda “encontros amigáveis por perto!”. e um aviso: “Se continuar a ligar ao meu marido, vou assumir que não sabe ler.”
O rosto de Liz ficou vermelho, o veneno escorrendo enquanto sibilava sobre Henry e o passado que partilhavam.
Sorri: “Conheço o passado. Mas o que partilhamos é o presente e o futuro.”
Henry observava, incerto.
“Não precisas de um homem. Precisas de manutenção”, disse eu em voz alta o suficiente para todos ouvirem.
No caminho para casa, entreguei a Henry o cartão de um advogado de divórcio. “Continue a arranjar a casa dela, pode viver nela.”
Olhou para mim e guardou o papel. “Ligarei-lhe amanhã. A Liz já não precisa de serviços de reparação doméstica.”
Três meses depois, nem um telefonema a mais. A Liz encontrou um novo namorado competente. A nossa torneira está consertada. E o Henrique? Finalmente descobriu quem manda nesta relação.
